Para una madre.

Andate a la mierda. Deja de gritarme. ¿No ves que no ganas nada con hacer eso? Pedazo de pelotuda, no me interesan tus gritos ni tus puteadas hacia mi persona o hacia otros. ¿Cómo queres que te limpie los platos si tengo la cabeza en otro lado, la pierna lastimada, y el corazón vacío?
Y así y todo te haces la que me conoces más que nadie, que te importa lo que hago, digo y pienso; que me entendes con plenitud. Aca la única que se va a llegar a entender del todo soy yo, yo nada más, porque no hay nadie en este mundo que va a llegar a entenderme. Y eso, recién ahora, qué ilusa que fui y que soy, me di cuenta recién ahora.
Vieja pelotuda, mirá si vos me vas a decir que soy o que no soy. Qué son las personas o que no son. Tu experiencia metetela en el culo. Como dice Oscar Wilde, "la experiencia es el nombre que cada uno le da a sus errores."
Así que, ¿por qué no te vas a leer un ratito "El retrato de Dorian Gray" y te das cuenta de todas las mierdas de las que yo me di cuenta cuando lo leí? Ah, no, porque vas a empezar a decir que me voy a volver zurda, que el socialismo y el comunismo y las mierdas de los partidos políticos.

Poem to the Domestic Fucker Family.
Mother,
stop bothering me.
There's nothing you can do
to change the way I think
or to make me believe
that you are right in everything.

Father,
stop scaping from me.
There's no way you can solve
my inner or out problems.
If every time you see me cry
you run away like you had seen death.

Me,
only myself and my stream of thoughs
can I face reality if reality doesn't exist?

You
who are reading this
perhaps you'll think I' mad
well, you're right

I'm mad
And I'm not only mad
I'm a girl
who doesn't care about life.